Le creuset d’une OEuvre
La poétesse Allemande la plus célèbre du XXe siècle a écrit à dix-huit ans une série de lettres adressées à un destinataire imaginaire. Ingeborg Bachmann (1926-1973) y découpe une langue à la fois « énigmatique et transparente », entre brûlures et torpeurs de la passion, soumission, désir d’idéalisme et de pureté (« j’ai grand faim de lumière »). Ces quelques lettres (30 pages au total, augmentées de 35 pages de préface) sont plus que les fantasmes d’une adolescente mais témoignent de la recherche d’un langage personnel et d’une identité. Par le biais de l’autre inaccessible, de ce « soi-même inconnu », la poétesse tisse un dialogue intérieur, se dépasse et acquiert en même temps sa propre conscience. Comme si on ne pouvait devenir et être que grâce à l’amour d’un autre et pour un autre.
Nous sommes au sortir de la Deuxième Guerre Mondiale (la première des lettres est écrite huit jours après la capitulation nazie) et Bachmann s’impatiente, « Je suis chagrine et morose d’avoir tant de force et d’être forcée à n’en rien faire ». Elle préfère provoquer le destin en s’inventant un maître, un amour qui lui permet de se dépasser « pensant à toi, je m’améliore et je grandis ». Son œuvre entier germe déjà dans ce petit livre.
Julien Burri, paru dans le 24 Heures le 1er avril 2006
De Ingeborg Bachmann
Ed. Actes Sud, 84 pp.
Traduit de l’allemand par Pierre-Emmanuel Dauzat.